Tre sigarette e mezza

Ho pianto, per tre sigarette e mezza.
A singhiozzo.
Appena accennavo a smetterla e risfioravo quel pensiero, altro pianto dirotto, altra sigaretta.
Cinque giorni meravigliosi abbracciati a un nugolo di sorrisi meravigliosi.
Il recente ricordo di quell’entusiasmo screziato di stanchezza che ci ha visibilmente segnato, dalle spalle che si incurvavano giorno dopo giorno, agli occhi che si cerchiavano di sonno man mano che si avanzava.
La notte bianca ci ha visti in piedi ininterrottamente fino ad un’alba soleggiatissima che ha illuminato i volti di noi pochi superstiti; straniti, quasi fossimo stati risvegliati da una sorte di ipnosi, inebetiti, stregati da quel lucchichìo metallico.
Il luccichìo di quei 30 fusti di birra, svuotati dalla fiumana di gole assetate di quella infinita notte precedente, lì, impilati a piramide, uno sopra all’altro.
Il nostro prezioso trofeo.
Il premio in grado di azzerare di netto i timori del “ce la faremo?” e delle innumerabili paure di non poter vantare alcuna esperienza nel campo e di poter peccare di incompetenza.
E lì come cazzoni a scattare foto in arrampicata su quell’ara sontuosa.
Con un’energia ritrovata meravigliosa, abile a farci ballare tutti su quel prato verde smeraldo, tra la raccolta di un resto di bicchiere di plastica e l’altro.
Una danza strana coi rastrelli, scaturita da gambe stanche ma incredibilmente cariche di adrenalina, in silenzio, occhi ridenti in occhi ridenti.
Siamo grandi.
E via avanti con le foto.
Memorabile.
Oggi non ho neppure pranzato.
Al self-service la ragazza che ogni giorno da mesi mi sfama a mezzogiorno mi ha guardato corrucciata.
Pregavo non si spingesse oltre, ma quando mi ha domandato dove avessi lasciato il mio proverbiale sorriso, gli argini sono crollati e le sono scoppiata davanti in lacrime.
Ho chiesto scusa sorridendo come potevo e cercando di convincerla che sono soltanto pazza e che non è successo nulla di grave.
In realtà ero appena stata dal fotografo, con la stessa impazienza con la quale vi potreste immaginare un bambino all’appuntamento con il luna park tanto atteso.
Tra la seconda e la terza sigaretta ho dato una forma alle frasi che quell’occhialuto grassone mi aveva detto e che parevano dapprima impossibili, poi inverosimili, infine di una crudeltà inumana.
E’ meglio che ve lo dica in fretta sennò riattacco a piangere.
Il rullino è stato danneggiato in fase di sviluppo e quei nostri preziosi frammenti di vita sono andati persi.
Ecco che ricomincio.
Vado a fumare quell’ultima mezza sigaretta.

Svuotata di ogni impulso reattivo, attendo, apparentemente serafica, consigli, anche via mail, sulla produzione di bombe casalinghe.
Mai stata più seria.

Son cose.

Capo- “che ne dici.. ci andiamo a fare un caffettino?”
Io- “mm, fantastico!”

Nell’alzarmi, arraffo nella borsa in cerca delle chiavi e sfilo un’odorosa Chersterfield light dal pacchetto semivuoto.

Capo- “ma dimmi, su…, dove lo trovi un lavoro così…? Pausa caffè, sigarettina… eh…??”
Io- “..ma infatti! Io del lavoro mica mi lamento.. è il capo che mi sta bellamente sulle palle…”

Corredare la frase con un risolino divertito e un occhiolino complice è d’obbligo.
La stoccatina di gomito è il surplus che ti darà la certezza matematica che creda che ridi con lui e non di lui.
Davvero fantastico, quel caffè.

****
Osservazione di merito:
al Richard Gere dei poveri del bar qua a fianco, oggi và il premio di GiovaneDentro 2007, per i suoi ostinati, improbabili, scoraggianti tentativi di stile.
Oggi, a una maglietta di Dolce&Gabbana elasticizzata con lo scollo a v, dal quale fuoriusciva una quantità indecorosa di peluria bianca (oltre che all’anguria da 18 kg che tiene al posto dell’addome), abbinava un paio di rayban topgun a specchio inforcati sulla fronte e un paio di jeans scoloriti stracciati sulla tasca posteriore destra.
Quasi quasi lo promuovo da Richard Gere dei poveri al Tom Cruise dei tempi d’oro.
Son cose.

Big Buffalo Ranch

Nonostante non siate presenti nella mia mailing list, ho pensato fosse doveroso rendervi comunque partecipi e girarvi la mail che ho inoltrato poc’anzi ad amici e affini. 

E anche quest’anno ritornano.

Dal 21 al 25 aprile, in piazza a Gradisca, in occasione della manifestazione “Prato fiorito”.

Ma come chi?  .. i “Country Wave”, no?

(se l’anno scorso non sei stato dei nostri (male) fatti una capatina sull’allegato*)

(*foto saloon, v. post precedente)

Ritornano, vi dicevo, rinnovati, carichi e entusiasti.. passate a trovarci, non ve ne pentirete

Di seguito un programma dettagliato dei quattro giorni.

SABATO 21 APRILE

Ore 10.00: apertura chiosco e inizio festeggiamenti!

Salvo cambiamenti dell’ultimo minuto, quest’anno dovremmo sistemarci a metà della piazza, lato Maialotto, di spalle all’Emopoli a sinistra, facce direzione Gorizia.. vabbè avete capito, dai.

Nel caso, seguite l’orda di capelli da cowboy.

Potrete dilettare il vostro tempo tra sfiziosi stuzzichini, (tra gli altri quest’anno avremo un mortadellone ciccione da metro) buonissima birra (HB) e ottima musica, grazie al dj Elvis che spazierà dalla musica country al rock anni 60, 70, fino all’hard rock della tarda serata

Durante il giorno sarà allestito un piccolo “ranch rooping”, dove potrete cimentarvi nel tiro con il lazo.

Per l’occasione, il Presidente del Team Rooping Friuli vi affiancherà, con suggerimenti e dritte per riuscire a fare centro (e iù birris)

Nel chiosco, sempre presenti ceppo e martello: un utile alcotest.

Durante la giornata, balli di linea e di coppia e prove di ballo gratuite aperte a tutti con l’insegnante ufficiale del “Country Wave”.

Fondamentale annunciarvi che nella giornata di sabato verrà anche indetto il concorso che, alla fine della minifestazione, vedrà il vincitore di 2 BIGLIETTI PER IL CONCERTO DI VASCO, nella data conclusiva della decima edizione dell’HEINEKEN JAMMIN FESTIVAL, che quest’anno si terrà presso il Parco di S. Giuliano di Mestre (VE).

Ogni 3 birre da mezzo (mi pare giusto ricordarvi che la birra da mezzo vi costerà soli € 3)

vi verrà consegnato un tagliandino che vi permetterà di partecipare all’estrazione del rottinculo, che avverrà la sera del 25 aprile.

DOMENICA 22 APRILE

Ore 10: apertura chiosco e inizio festeggiamenti!

Considerato il successo dello scorso anno, abbiamo deciso di riproporre l’attrattiva per i piccoli cowboy.

Nella mattinata, l’Horse club Remuda di Gorizia, ci affiancherà con qualche simpatico pony offrendo giretti a tutti i bambini presenti, in un recinto allestito appositamente sulla zona erbosa del parco, proprio dietro al saloon.

Inutile dire che, nel frattempo, i genitori sono i benvenuti per una fresca birra al banco.

La domenica trascorrerà di nuovo fra birra, musica, balli e tiri con il lazo.

(L’utile alcotest rimane in pianta stabile sulla soglia del saloon, eh?)

LUNEDI 23 APRILE

Ore 18: apertura chiosco e inizio festeggiamenti!

Dalle 19 alle 20, vi invitiamo a consumare il vostro aperitivo serale in nostra compagnia in occasione dell’HAPPY HOUR!  (prendi 1 e paghi 2) (o era il contrario? mah..)

In serata musica con dj Elvis e avanti con la festa!

MARTEDI 24 APRILE

Ore 18: apertura chiosco e inizio festeggiamenti!

Tenetevi forte: NOTTE BIANCA.

Si commenta da sola: tutto aperto. (Anche noi.) 

Ma andiamo oltre…

MERCOLEDI 25 APRILE

I reduci della notte bianca saranno i benvenuti fra quel che sarà rimasto del saloon.

Il mal di testa sarà intenso per cui, per cortesia, se dovete chiederci una birra, fatelo sottovoce.

Alle 19, però saremo di nuovo tutti in piena forma per lo strepitoso concerto dei “BIG WHEELS” di Trieste, imperdibile gruppo country dal violinista scatenato.

Per appassionati e non, credetemi: ne vale la pena

Nella pausa del concerto, attorno alle 22, proseguiremo con l’estrazione del biglietto vincente.

(ve lo ricordo, ci sono in palio 2 biglietti per il concerto di Vasco, nell’ultima data dell’HJ’F il 17 giugno a Mestre)

Festeggiamenti a go-go con il rottinculo e avanti con il concerto, alla fine del quale vi saluteremo, dandovi l’arrivederci alla prossima occasione..

Presto. 

Molto, molto presto.

PS- questa è una potentissima catena di S. Antonio; se la scioglierai ti pioveranno addosso sfighe di ogni genere, prima di tutte l’attendibilissima probabilità che ti compaiano pruriginosi herpes genitali tra dieci, nove, otto…

Prima che sia tardi, difendi la tua incolumità: invia questo messaggio a tutte le persone della tua mailing list.

Vivalà!

Sara

(BIKERS are welcome!)

Country wave

Avvisate i vostri cari che farete tardi per cena stasera, e che possono cominciare pure senza di voi.
Liberatevi della prigionia delle scarpe, poggiate fiaccamente il mento sul palmo della mano e silenziate i cellulari, sia mai che qualcuno vi interrompa nel bel mezzo della lettura.
Vi consiglio, in ultimo, di tenere a portata di mano sigarette, spuntino e collirio: temo che quello a seguire sarà un post lunghetto.
Sì, perché è giunta l’ora di parlarvi di loro.
E non posso essere avara di parole, se parlo di loro.
Dell’amore che ci accomuna, dei sogni che stiamo concretizzando, dei floridi entusiasmi che ci stringono in una continua festa danzante, dove passione e sorrisi fluttuano e s’intrecciano al ritmo di violini e banjo.
Quattro anni fa, barcollando in cerca di svago appena poco più in là da una storia dolorosa, sono inciampata – sorrido al pensiero che sia accaduto quasi per errore – in quel mondo di stivali a punta, fibbie giganti e cappelli di paglia e, come una falena al cospetto della luce, ho avvertito quel magnetismo verso quella allegrezza di note e di piedi pestati sul legno.
Sterile passatempo, ambiente asettico, vite, volti e melodie completamente sconosciute.
Cosa potevo trovare di meglio, per scrollarmi di dosso il macigno di quel disastroso passato e per sanare le ferite ripartendo da zero.
La mia esigenza finiva lì.
Poi invece.
Poi invece ho conosciuto quelle vite.
E quei volti.
E quelle melodie.
E ho costruito un mosaico di emozioni che è in continua crescita e che, tassello dopo tassello, ha fatto sì che quello stesso passatempo sterile di qualche tempo prima sbocciasse in un fiore di sbalorditiva bellezza e di indefinibile grandezza.Futurasposa e Futurosposo, Mr. Coffee e Spugnetta, Cowboy e MaestraPupi, Presidente e Passerella, Piccolo T. e Gingerina.

Si capisce che FuturaSposa e FuturoSposo, siano futuri sposi.
Fra loro, intendo.
E sono così belli e ridenti, dolci e sognanti, e quel suo anello luccica al punto, che rosico quel tanto a non andare oltre, rischiando di svelare tutta la mia invidia.Mr. Coffee (già noto al blog con lo pseudonimo di Sèmina) e Spugnetta, beh..che dire.
Lui, una fra le persone migliori che conosco.
Un amico.
Un sorriso, sempre.
Lei, graziosa, zuccherina, ricca di delicata innnocenza.
Una ragazza dalle idee molto chiare e dalla determinazione sorprendente.
La più giovane di noi cowgirls, dotata di meritevoli abilità culinarie e della maniacale attitudine all’uso smodato dello strofinaccio.
Mai nella storia dei saloon si vide bancone più lindo e immacolato.
Da qui, Spugnetta (a togliervi il dubbio che sia un’alcolista, malpensanti).

Cowboy è l’uomo cowboy per eccellenza.
L’uomo che sussurra ai cavalli.
(E che, diamine, ci riesce benissimo)
Che li addestra, li cavalca, li accudisce.
Che ha dedicato la sua vita a quella filosofia, a quello stile, a quella ereditaria passione.
Un uomo genuino, dagli occhi sorridenti e dai modi gentili.
Che ha conquistato il cuoricino di MaestraPupi, che ha riacceso lo scintillio di quei suoi occhi cristallini.
Che ha illuminato quel suo viso etereo contornato da una fluente chioma di capelli corvini.
E MaestraPupi e Cowboy vissero per sempre felici e contenti, fra redini, tiri col lazo e coreografie.

Presidente e Passerella sono nell’ordine una donna e un uomo.
Esatto.
Lei, due palle così.
Una donna tutta d’un pezzo, forte, salda e, in ugual misura, diplomatica, condiscendente e disponibile.
Colei che trascina, che inventa, che fa.
Sempre.
E sempre con entusiasmo epidemico.
Un anello all’anulare la stringe a Passerella.
Un uomo dal passato piroettato sulle passerelle di Milano, fra sesso, droga e rock’n roll, ritornato a questa piccola realtà cittadina proprio perché scopertosi in netto contrasto con quell’ambiente, troppo innaturale e artefatto per lui.
Lui che a casa si rotola con il cane, con la tuta morbida e i capelli spettinati, corredando la scenetta con vocette buffe e occhioni tutti nutella.

Piccolo T. e Gingerina, siamo il piccolo T. ed io, dai, non scherzate.Ricordo ancora con nitida precisione il momento in cui ci siamo trovati a vagliare la possibilità di partecipare autonomamente ad una manifestazione, dove avremmo dovuto autogestirci, offrendo ristoro e spettacolo.
Tutti a tavolino, con infiniti dubbi e innumerabili paure, ognuno con il suo “però…” in tasca.
E poi gli occhi chiusi sulla decisione di buttarsi e la volontà di tutti di riuscire alla grande, che ci ha nutrito man mano degli stimoli necessari, in quelle notti che hanno preceduto il debutto di queste 10 anime.
Notti mormorate davanti a progetti e disegni, fra lattine di birra e pizze per asporto, fra chiodi e assi di legno, fra occhi sempre più stanchi e fervore sempre più intenso, fino all’ultima goccia di notte a disposizione, con l’umidità che ti penetrava nella schiena e la determinazione che, contemporaneamente, ti sgorgava dal cuore.
Nessuno di noi avrebbe mai pensato a un tale successo.
Che poi ci ha ripagato di tutta la stanchezza.
Che ci ha coccolato di complimenti e di sorrisi ammirati.
Che ci ha cromato di soddisfazioni.
Che ci ha permesso di sviluppare le nostre idee e di ampliare le nostre vedute.
Che ci ha guidato verso quella che ora è diventata un’associazione culturale, ufficialmente riconosciuta.
Country wave.
Un nome vigoroso, al tempo stesso privo di arzigogoli.
Spontaneo, diretto, impetuoso, spumeggiante.
A onore di quell’onda che ci ha travolto e in cresta della quale stiamo cavalcando la nostra passione selvaggiamente, senza briglie.
Ora siamo alle porte del medesimo evento, a un anno da allora.
Venerdi prossimo il giorno di inizio e poi cinque giorni di fragore e baldoria.
Nel frattempo trascorriamo le nostre notti mormorando davanti a progetti e disegni, per migliorarci e ampliarci, fra lattine di birra e pizze per asporto.
Fra chiodi e assi di legno.
Fra gli stessi occhi di sempre, sempre più stanchi ma sempre più fervidi, fino a che non consumeremo anche quell’ultima goccia di notte a disposizione, perché tutto sia perfetto.
Signore e Signori, ecco a voi i Country wave:

 

Ps. Io sono quella accucciata, con i jeans, con il cappello bianco da cowboy.
Vabbè, dai, avete capito.

Immagino che non serva nemmeno che vi dica che il piccolo T. è l’unico vizioso con la birra in mano.

Compleblog

 

Un anno, eh?

Suvvia, non fate i timidi e cacciate fuori i regali.

 

Per farvi i miei auguri di buona Pasqua… Vi regalo un cioccolatino

Nelle mutande, però.

Fra quiescenze e brani jazz

Louis è un caro amico.
Una persona speciale che, seppur vedo di rado, è sempre un sincero piacere incontrare.
Ieri la festicciola del suo compleanno.
Un rinfresco a casa sua, cosparso di musica morbida, vino dolce e rotolino alle fragole.
E poi i suoi amici più cari, la sua famiglia, le sue due bellissime, dolcissime figlie.
Anna, la più grande, aveva tappezzato la casa con dei manifestini che annunciavano il suo imminente concerto al piano di un brano jazz.
“Voi siete qui”, c’era scritto sotto a una grande X sul cartello, e, da lì, una freccia ti indicava la strada per la sua cameretta.
Poi si infilava silenziosa tra la gente, distribuendo diligentemente i tagliandini con il prezzo dello spettacolo, 5 cent, che avresti consegnato all’entrata, previo spettacolo.
Intanto, chiacchieravo con la più piccola, che ad un tratto si era fatta spazio sulle mie ginocchia.
“Vedi”, mi spiegava, “io sono nata qui.
”Imbracciava un pallone, di quelli gonfiabili, con la valvola a scomparsa, con disegnato sopra il mondo.
Allungava quel piccolo indice paffuto con sicurezza attraverso la zona della Colombia, dalla quale ha origine, e mi rivelava con padronanza il nome della città e del vulcano che la abita.
“Ma wow”, ammiravo un po’ teatrale “un vulcano? maccheppauuura!” facevo con tono grosso stringendola da dietro all’idea del vulcano in eruzione.
Poi si rideva come sceme.
E’ stato in quell’esatto istante che Anna, (mi pare d’obbligo specificare che ha 8 anni) sfilandoci accanto, col musetto in avanti e le manine dietro alla schiena, protesa a sbriciare quel che stavamo a fare, minimizzando, ha pigolato:
“Ma noo, quel vulcano è quiescente!”
Quiescente.
Risentita dal mio livello di ignoranza, mi son vendicata godendomi l’esibizione al piano, completamente gratis.
L’ho fregata e io nel cestino all’ingresso non ho infilato nulla.
Tsè.

Che poi, tra l’altro, mi sembra di aver avvertito una stonatura a metà brano.